下身,把那些纸一张张理好,叠齐,放进专用匣子里。动作很轻,像怕惊醒什么。

    执事低声提醒:“将军,箱子快满了,要不要抬新的来?”

    他摇头:“不用。这些就够了。”

    “够什么?”他自己在心里问。

    够不够打赢这场仗?

    够不够掀翻那些藏在暗处的人?

    够不够让这些人,一个不少地活着回来?

    他不知道。

    但他知道,若败,他万死难赎。

    他站起身,双手垂落,掌心已被指甲掐出四道血痕。他没擦,也没看。只是望着眼前这片人海——有老有少,有贫有贱,有伤残,有孤寡,但他们都在这儿,用尽所有,押他赢。

    他忽然想起昨夜说的话:“只要今天有一个人敢站出来,明天就会有两个,十个,百个。”

    现在,他们不只是站出来。

    他们是把命交了出来。

    他缓缓抬手,不是挥手,也不是下令,只是轻轻压了压。人群渐渐安静下来,声音一层层落下去,像潮水退去。

    他没说话。

    可所有人都看着他,等着一句话,一个眼神,甚至只是一个点头。

    他站在那儿,影子被阳光拉得很长,横贯整个集市。风吹动他衣袍,袖口那点夜露留下的湿痕早已干透,只剩一道浅灰印记。

    风掠过耳畔,带来一句孩童的念叨:“战功券上有我爹一笔……”

    陈长安站着没动。

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